Жил был барсук. Ему очень не нравилось ходить на работу. Западло ему было это делать. Решил он стать писателем. Взял и написал книгу. Направил  в издательство, а там не приняли. Барсук спросил: "Че так?" Ему ответили: "До фига таких барсуков, которые книги пишут". "Ну и че? — удивился барсук. — Других же печатаете". "Так мы печатаем тех, кого можно продать", — ответили в редакции. "А что мне делать? Я писателем хочу быть. Мне работать неохота" — спросил барсук. "Да че хочешь, то и делай. Нам-то что" — ответили в редакции. Барсук пошел домой, а по дороге встретил слона. Посмотрел на него, и подумал: "А хорошо, что я не слон… Потому что, если бы я был слоном, то мне пришлось бы долго мыть уши и писать большую книгу. Не пойдет же слон в редакцию с маленькой книгой. Неудобняк, типа". Написал тогда барсук книгу про слонов. Он ничего них не знал, и поэтому все придумал. Книгу он показал слонам, и те долго ржали, и предложили ему помочь опубликовать книгу. "Как ты, блин, все-таки добился того, что стал писателем?" — спросил у барсука суслик, с которым они вместе обивали раньше пороги редакций. "Найди свою целевую аудиторию, и пиши для них. Тогда все и получится. А если писать будешь то, что сам хочешь, то сам за это и платить будешь". Короче, сказка эта не волшебная, а ошибочная. Ошибся барсук. Не надо было ему никого искать. Ни слонов, ни ящерицу, которая бы помогла ему советом, потому что знала: Хочешь чего-то? Посмотри от кого это зависит, и сконцентрируй свои усилия на нем. Ибо деньги — всего лишь средство обмена. Направь свои усилия на создание конкретного востребованного кем-то продукта, и все у "тебя" получится… Если хватит времени. Времени у барсука было достаточно. Он был бессмертный. Я забыл об этом сразу написать. Ну да ладно, написал все же.

© Семеныч